Expressão acreana

2011-03-09T01:14:00.000-04:00

Agenda Cultural:
http://www.agenciadenoticias.ac.gov.br/index.php?Itemid=1334&id=7125&option=com_content&task=view

Doce Bailado

2010-01-09T17:46:00.004-04:00

Texto de Raimundo Nonato

Imagem de Darci Seles

Click na imagem para ampliar

Páginas da Amazônia

2009-09-30T12:52:00.011-04:00

Para quem é amante das letras e quiser viajar pelas páginas da Amazônia, eu indico o livro de José Augusto Fontes.

O livro Páginas da Amazônia - Proseando na Floresta traz oitenta crônicas e contos com temas amazônicos, em geral, retratando nosso cenário vasto e multifacetado, com grande concentração nas coisas simples das matas, dos rios e da gente da floresta. Em outro foco, a cidade de Rio Branco é largamente visitada, desde os tempos em que o autor era menino, com imagens de locais e personagens da aldeia que virou cidade. O autor diz que Rio Branco é o lugar dele e o Acre é sua paixão, embora sua obra seja do mundo e dos lugares mais distantes.

"Este livro é para o Acre, minha paixão. É para Rio Branco, meu lugar. É da floresta e da Amazônia, é dos bichos do mato, da gente e das coisas simples. É também dessa gente toda em volta, desses lugares mais adiante. É para minha aldeia, mas é do mundo. Ele é grande, mas também é simples".

Junto com essas abordagens, há temas e preocupações com a vida cotidiana e universal, vistos pelas páginas do livro, misturando prosa e poesia, na obra que deve ser lida pelos amantes da palavra escrita bem trabalhada. Francisco Dandão, que prefaciou o livro, definiu bem ao escrever que "a busca da palavra certa agasalhos regionalismos, brasileirismos e universalismos", e concluiu, reproduzindo este trecho de José Augusto Fontes: "Como luz, a palavra viaja continentes e pensamentos".

O livro traz também diversas fotos, em cores e em preto e branco, muitas do autor e várias do fotógrafo Edison Caetano, todas elas de locais do Acre. São fotos dos rios, de árvores, das matas e de lugares que denotam acreanidade constante, revelando grande amor pelas coisas da nossa terrinha e da Amazônia.

Acreano, formado em Letras e em Direito. Juiz, cronista e poeta. O autor escreve desde os anos de 1980 em jornais de Rio Branco e já participou de várias antologias nacionais e até internacionais, tendo publicação pela Fundação Roberto Marinho, em livro do Projeto Poronga, além de diários como o Jornal do Brasil. José Augusto Fontes é cronista do Jornal Página 20 aos domingos.

Fonte: http://www.k2editora.com.br/autores/paginasdaamazonia.htm

Você pode adquirir o livro nas livrarias de Rio Branco (AC) ou nos links:

http://k2.lojapronta.net/produtos_descricao.asp?lang=pt_BR&codigo_produto=5

http://compare.buscape.com.br/paginas-da-amazonia-proseando-na-floresta-jose-augusto-fontes-8598861057.html

http://www.livrariacultura.com.br/scripts/cultura/resenha/resenha.asp?isbn=8598861057&sid=2191091571193048470329054

Duas Luas

2009-09-15T21:49:00.003-04:00

A lua em teus olhos virou duas. As imagens que dali surgiram me trouxeram de volta as muitas cores de uma loja de tecidos, sedas cambraias, linhos, algodões e chitões. A mulher que hoje traduz o amor veio sendo feita em minha vontade num acúmulo de sensações que os anos vieram instalando nas idéias, nos desejos, nas esculturações do olhar e do imaginar, até poder pegar, ter e mais gostar. Eu a queria assim, meio quieta, como muitas outras que eu quis ali e acolá. A queria revolucionária, como companheiras que eu quis, pelo caminho ideológico que leva aos duelos corporais, prevendo que nosso duelo seria intenso, mas bem ritmado. Eu a queria com essa maciez cheia e pequena, a queria com esse sorriso tímido, com essa determinação que me governa, com esse calar que me acalanta, com essas mãos que me embalam. E depois de tantos anos, essas luas me mostram cores que passam de duas.

Eu a queria assim e tanto, mas não sabia das cores nos olhos, da cacimba que encanta quem lhe procura o fundo, do sorriso que reflete a lua e a faz duas. Foi assim num dia desses, num olhar passageiro, num rápido passar de vista, que um brilho de lá me laçou, com cordinhas de filme infantil, cheias de estrelinhas, num céu de lua grande e clara, a porcelana que uma poesia viu sobre a seda azul, aqui num ambiente de verde indefinível, uma aquarela de verde, com tanta imagem, como as cores de um chitão, e sem desfraldar a bandeira na imensidão, calei, apenas senti a revolução, apenas me agarrei na emoção, para depois te escrever assim.

Pego tua mão, passeio pelo tempo, em minha infância havia uma loja de tecidos, as cores queriam me falar de ti, e só agora entendi a brincadeira, só agora vi que as imagens vinham avisando. As cores pintadas nas luas em teus olhos, num painel cheio de verde, refletem a floresta que sempre me emoldurou. O que hoje está, já vinha sendo tecido pelo tempo, já estava semeado quando o amor era criança, mas a imagem real só poderia ser vista dentro dos teus olhos. E foi assim, depois de anos e momentos, depois de dar cria o sentimento, quando aquela lua virou duas, que um brilho de aquarela me abriu a janela e eu confirmei que era assim mesmo que eu te queria. Dentro daquelas luas, um segredo guardava o que eu sabia, mas ainda não via.

Autor: José Augusto Fontes
Cronista do Jornal Página 20.

Tarauacá, minha cidade está doente

2009-09-02T10:24:00.003-04:00

Por Janilson Lopes Leite*

Há alguns dias estive visitando minha cidade, passei em cada rua, em cada bairro, visitei amigos, parei para conversar, para ouvir as pessoas, conhecer o sentimento que habita por ali. Não posso dizer outra coisa a não ser que senti tristeza, uma sensação de estar regressando ao atraso, um sentimento de que destruíram meu lar.
Em cada parte da cidade o contraste das forças do avanço com as do atraso. Vi belas casas, lindas lojas, hotéis, belos carros, mas também vi ruas destruídas, urubus nas ruas, lixo nas calçadas, prédios públicos caindo. Vi uma migração social de minha cidade para a nossa irmã Feijó. Gente que busca uma consulta, atividades culturais, fazer exames, namorar e até mesmo estudar. Queixas, arrependimento, tristeza, raiva, preocupação e medo são os sentimentos e situações que movem as pessoas por ali. A pergunta é “onde foi que erramos”? O erro que faz Tarauacá sangrar não é de agora, é de décadas; não é individual, é coletivo; não é um ato fora de nossa idiossincrasia, e sim uma prática cultural no nosso meio.
Muitos de nossos políticos padecem da síndrome do novo rico. Quando chegam ao poder, se lambuzam na lama da corrupção, e se transformam em "Sheiks". Esquecem que um dia foram pobres, e torturam os pobres. Mudam de partido e de amigos como mudam de camisas. Vendem sua moral e seu mandato por favores pessoais e ignoram o voto do povo.
Não, não devemos estar surpresos com o que estamos vivendo, e sim tristes. Essa é a herança que nossos governantes locais deixam aos nossos jovens, transformam literalmente a política na arte do possível; passam a idéia de que vencer na vida é deixar de ser pobre e passar a ser rico, mesmo que seja necessário deixar pelo caminho a ética, a moral, a confiança depositada pelo povo, e a consciência das mãos limpas.
Tarauacá precisa de um novo perfil de político, como um dia o Acre precisou. Precisa de homens e mulheres que encham seu povo de orgulho e não de vergonha; que compreendam a diferença entre a coisa pública e a particular; que olhem para o futuro e não para seu umbigo; que saibam e valorizem os conceitos de vergonha, ética, moral e responsabilidade; que adocem e não que ridicularize a terra do abacaxi.
Um dia o povo de Tarauacá banirá esta doença social e política de nossa cidade; construirá o novo homem, uma nova sociedade, um novo lugar. O espírito de nosso povo se renovará, e jamais voltará ao passado. Seremos verdadeiramente a cidade da mulher bonita e do abacaxi grande. Seremos o vizinho admirável de nossa amiga Feijó, de um povo alegre, futurista, atualizado e feliz, pois o Acre já encontrou o seu caminho, e nós tarauacaenses, somos também acreanos.

*Médico e miltante do PC do C

Vamos ao teatro?

2009-08-23T18:52:00.002-04:00

Festival Acriano de Teatro – FETAC Em Cena

Dia: 23 a 29 de agosto de 2009.

Locais: Teatro Plácido de Castro, Teatro de Arena do SESC e no calçadão do Novo Mercado Velho.

Horário:
18h - Espetáculos de classificação livre.
20h - Adulto.

Fonte: www.culturarb.blogspot.com

Retratando o Acre

2009-08-14T10:36:00.002-04:00

Inicia hoje, dia 14 de agosto, a exposição “Retratando o Acre” do Artista plástico Marco Lenisio.

Dia: 14/08 a 11/09/2009.

Horário: das 8h às 21h.

Local: Salão de Exposições do SESC – Centro.

Prestigie!

2009-07-02T09:37:00.007-04:00

Esta é a resenha do livro lançado por Moisés Diniz:

DEUS E O DIABO NA TERRA DE GALVEZ

NELSO LIANO JR.

O escritor Paulo Coelho costuma dizer que para um livro ser bom é preciso que o seu autor viva a história. A premissa do Best Sellers internacional poderia se aplicar bem à obra que Moisés Diniz publicou recentemente, O Santo de Deus. A história do Massacre de Lavras, que aconteceu, em 98, num seringal perdido das matas do rio Tauri, próximo a Tarauacá, quando seis moradores, inclusive duas crianças, foram assassinados, é contado a partir da vivência do autor. As mortes e as torturas ocorreram a mando de um casal de pastores de uma seita evangélica para as vítimas serem "purificadas" dos seus pecados e da influência do Demônio. Eles diziam estar tendo visões de Deus que "ordenava" os sacrifícios. Na época do episódio, Moisés Diniz, vivia naquele município e pode presenciar as reações da população diante de fatos tão trágicos. As especulações e as dúvidas geradas pelos acontecimentos, a revolta e o desejo de vingança que se abateu sobre os moradores de Tarauacá.

Para encontrar explicações ao que parece inexplicável o livro carrega no tom místico e nas interpretações bíblicas do Velho Testamento. Talvez devido ao fato de Moisés Diniz ter sido seminarista no Juruá e quase se tornado Irmão Marista. Nas páginas do livro o autor luta contra as contradições do seu conhecimento para interpretar as motivações de um grupo de crentes transformados em assassinos sanguinários.

A matéria prima de O Santo de Deus é o fanatismo religioso provocado pelo isolamento de uma comunidade perdida no interior da Floresta Amazônica. Seres esquecidos à própria sorte que encontraram nas promessas do "Paraíso" uma saída para o sofrimento cotidiano. Eles acabam trilhando um atalho perigoso a caminho do Céu e, cometendo uma espécie de suicídio coletivo. Mesmo porque aqueles que não morreram das torturas físicas serão eternos torturados nos seus espíritos. Aliás, o assunto deveria servir de alerta para que as pessoas não usem a religião como fuga. Quando tudo vai mal a única solução é Deus. Não é bem assim. O conhecimento espiritual é um caminho de autoconhecimento para a elevação de cada um.

A obra é uma reportagem que vai além dos fatos e tenta perscrutar a alma humana forjada na solidão e no abandono dos seringais acreanos que entraram em decadência depois do esplendor da borracha. Tem alguns momentos da leitura que não sabemos se o autor fala de gente ou de bestas irracionais. Mas é aí que aparece um elemento instigante. Como ribeirinhos analfabetos chegaram ao ponto de dominar as palavras da Bíblia? Essa é a questão que o escritor trabalha com uma sagacidade única de quem teve intimidade com as Escrituras Sagradas, na juventude e, deve ter gestado muitas dúvidas interpretativas dentro de si.

De repente, Moisés Diniz, se vê diante de fatos macabros gerados pela exacerbação mística na sua própria terra. Como garimpeiro da alma dedica-se dez anos para encontrar explicações e vencer a jornada literária em direção de uma das possíveis verdades. O escritor entrevistou durante esse tempo os atores do macabro espetáculo de Lavras em busca de soluções satisfatórias. O resultado é uma obra bem escrita com uma linguagem mística, reflexiva e misericordiosa. O Santo de Deus não condena ninguém ao inferno, mas fala de pessoas que já nasceram condenadas pelo isolamento e o abandono social. Como dizia o escritor francês Jean Paul Sartre, "o inferno são os outros".

O Santo de Deus é um registro definitivo de uma história que muitos queriam que fosse esquecida. Um alerta dos estragos que o fanatismo religioso pode causar às comunidades nativas. Infelizmente a história contada pelo escritor continua a acontecer a cada vez que um missionário cristão prega a culpa numa aldeia indígena. Quando um pseudo-pastor, no Juruá, vai à casa dos católicos xingá-los e ofendê-los como adoradores de imagem, ou no momento em que um político pretensioso se diz guiado diretamente por Deus nas suas decisões. Um atentado moralista ao livre-arbítrio, como o descrito no livro, pode estar prestes a acontecer na periferia de Rio Branco ou de qualquer outra cidade do Acre. Basta, algum pseudo-guia espiritual mal intencionado, de qualquer religião, se dizer o "dono da verdade" e manipulá-la de acordo com os seus interesses pessoais.

O Santo de Deus é, portanto, uma literatura viva e atual. Agora, os verdadeiros políticos preocupados com o bem-estar social, precisam dotar a sociedade de instrumentos de inclusão para impedir que massacres como o de Lavras nunca mais se repitam em terras acreanas.

Para adquirir o livro:

LIVRARIA BETEL

RUA GUIOMARD SANTOS, 348

BOSQUE, CEP: 69909-370

RIO BRANCO - ACRE

(68) 3224-8758

Inscrições para o II Prêmio de Literatura Garibaldi Brasil

2009-06-05T12:23:00.004-04:00

Os escritores podem apresentar obras nas categorias de Conto, Crônica, Romance, Poema, Ensaio, Memórias e Casos. Cada autor pode concorrer com até três obras por categoria. A premiação é de R$ 1.500,00 para o 1º lugar, R$ 1.000,00 para o 2º lugar e R$ 500,00 para o 3º lugar, por categoria.

Maiores informações: (68) 3224-0269 e (68) 3223-5202 ou na Fundação Municipal de Cultura Garibaldi Brasil (Parque Capital Ciríaco).

Sou

2009-04-16T23:51:00.007-04:00

Sou a flor mais fraca de uma árvore
Sou a flor que ficou sem pétalas e foi esquecida
Sou uma pessoa fraca e entristecida
Minha alma vive chorando; que chore!

Chorar é bom; que esse choro demore
Sou o lamento em pessoa, sou lágrima caída
Sou a poesia que ninguém ler, a poesia perdida
Estou entre muitos, portanto há quem me ignore

Mas não é por isso que loucamente choro
Estou desesperado na frente do muro
Procuro respostas, sempre imploro

Estou muito cansado e inconsolável
Sou mais um fracassado no escuro
Que sempre diz: chorar é inevitável.

23/01/01

Autor: Arnaldo Lima (Alma)

Pranto

2009-03-11T18:57:00.003-04:00

No esplendor do teu olhar vi teu encanto
Me entreguei aos teus suaves aconchegos
E nos carinhosos beijos meigos
Mas hoje tu és a causa do meu pranto

Isso tirou-me lágrimas, virou um espanto
Éramos apaixonados, mais que amigos
Hoje somos semelhantes a inimigos
Por isso me arrependo e sofro tanto

Agora estou totalmente perdido
Preso dentro de um grande labirinto
Com o coração muito ferido

Explicarei e direi o que realmente sinto
O meu olhar é triste, seu homem sofrido
Teu amor desapareceu, ficou extinto.

26/01/01

Autor: Arnaldo Lima (Alma)

Águas de repiquete

2009-03-04T11:17:00.005-04:00

“Ah, que tristeza a fuga sub-reptícia do repiquete,
foi depressa casar com sereia do mar!”

Leandro Tocantins

Em tempo de repiquetes
pego-me a divagar com as águas que me viram crescer,
que me banharam de sonhos, e uma vez me disseram
por meio de uma espuma tão realista quanto bela:
- Neste mundo, com o sofrimento terás muito que aprender,
pois amar é senão, sofrer.

(e se desfez juntando-se ao curso das águas tão turvas,
que refletia a noite que havia em meus olhos!)

Ah, essas águas para quem contei tantos segredos
como um penitente faz a seu confessor,
e a quem tantos outros me revelaram também.
Das águas do meu tempo de menino, tornei-me pastor,
e guardar rebanhos caudalosos é o que tenho feito de lá pra cá,
vez por outra, me escapam algumas com o danado do repiquete.

(e se vão, sem saber que não poderão mais me ver,
mas vão rindo, rindo...)

Aquelas águas me diziam coisas inacreditáveis,
desde os vastos mares de suas irmãs distantes até aquelas
das grotas, que a elas se juntavam rumo aos mares infindáveis.
Tantas vezes as vi chorar e a elas me juntava,
naquele momento nos tornávamos um: elas choravam de grandeza,
eu de pequenez!

(muitos enlouquecem quando ouvem as águas chorarem, é um som
tão doce, semelhante àquelas que a Ulisses encantaram)

Muitas águas conheci, águas só entendem a linguagem da vida,
de uma feita dessas , me confessou uma que sonhara muito em conhecer o mar,
que o mar era tão belo, tão infinito... seu sonho era estar no mar, ser mar!
mas sabia que não o alcançaria, pois muitos a recolheriam, solos teria que regar,
a sede de outros saciaria e talvez teria ainda que subir até as nuvens, para em
lágrimas de alegria cair e assim, permitir a relva do campo florir.

(nunca me esqueci das águas daquela fonte, foi uma das primeiras
lições que delas recebi: partir!)

As águas são sábias! Quando curumim
elas me ensinaram a coragem e a mansidão.
Não há águas revoltas. Há acidentes em seu caminho,
há fenômenos que lhes distorcem o que são.
As águas são, em essência, serenas e mansas
à semelhança da alma que nos habita!

(descobri que há muitas semelhanças entre as águas e a nossa alma,
entre o que nos agita, e aquilo que realmente somos)

Quando do primeiro repiquete, as águas descem em coro,
espalhando pelos quatro cantos da floresta o canto de renovação,
e tudo lava e tudo leva e tudo louva
vem decidida com suas forças, transformando cores e paisagens.
O homem de longe a contempla, abismado e fascinado
ante aquelas águas, metáfora de sua vida.

(as águas de repiquete são, na verdade, poemas que as chuvas desfizeram,
por isso elas descem em forma de canção...)

Uma vez lá nos barrancos da minha infância, numa tarde em que chovia
pétalas de luz sobre as águas, numa dicotomia de saudade e encanto,
uma pequena folha que vinha dançando sobre aquele mar de águas douradas,
ante meu rosto desconcertado pelo brilho da tenra idade , balbuciou estas palavras:
- Há três tipos de homens que entendem as águas: os loucos, os poetas e os santos!
Daí em diante, comecei apascentar águas num curral sem cercas!

(a vocação das águas é serem livres, por isso, os repiquetes quando vêm,
vão enchendo a mata de liberdade, todos participam da festa: igapós, lagos, grotas...)

Cresci vendo as águas passarem! A bem da verdade, eu tinha um rio só meu,
meu e de todos os que sonhavam. Esse rio, dizia minha mãe, foi presente
que teu pai deixou antes de partir a lugar algum, foi num final de tarde quando
as águas passaram te acenando, e ele viu de teus olhos poemas caírem
como chuva, e escorrerem rumo aquelas águas crepusculadas
de angústia e felicidade, de dor e amor, em busca de sentido e eternidade.

(as águas que passavam em frente a minha casa, vinham de muito longe,
sofrendo como em todo caminhar, no entanto, só passavam cantando!)

Um dia, num tronco irmanado com o rio, me encontrava em colóquio com as águas,
quando respingou em mim uma gota, fruto de um rebojo, que se pôs logo a dizer:
- Sede como elas, as águas, mesmo que algumas sejam feitas prisioneiras,
outras estarão em perene caminhar. Sede fiel ao que te lanças a alcançar,
assim como elas são na busca pelo mar!
E evaporou-se num êxtase ao sentir a mão do sol a acariciá-la.

(as gotas d’águas, por menor que sejam não são insignificantes, me disse uma
certa vez, juntas formam uma poça, um lago, um mar...)

Outro dia tive um sonho, desses sonhos de menino besta da vida.
Estava novamente diante das águas que me viram ser,
do alto de um barranco, eis que avistava um repiquete cabeça d’água,
como num batalhão, numa só cadência, marchando em minha direção,
vinha inundando tudo, meu Deus!, eu estava às margens do rio,
as águas será que me levariam? Nesse momento acordei.

(desperto, envolto numa aurora de nostalgia, lembrei-me do que me dissera
certa vez um repiquete, que jamais a mesma água voltava a sua nascente...)

Ah! aquelas águas onde estarão, não sei
águas de repiquete passam rápidas como a gente,
quem apenas olha para atrás, perde de vista as da frente.
Cresci com a força das águas, a exemplo dos repiquetes,
embora passem em fuga sub-reptícia, homem e terra fecundam
cumprindo a promessa do Criador de um dia: novo mundo...

(não chores, acalentou-me uma lágrima,
foi Deus quem te deu a vocação de ser como as águas...)

Autor: Izaquiel Melo Evaristo (Isaac Melo)

Tk7dois1 pronta pro Grito Rock

2009-02-26T20:28:00.003-04:00

Com muita alegria e rock na bagagem, os meninos de Tarauacá embarcam nessa sexta-feira, 27.o2, para Rio Branco, onde irão participar do maior evento de rock da capital dos acreanos.
Giovanni, Randin, Leandro, Janaína e Milton vão mostrar o o som de Tarauacá, dividindo o palco com outras 15 bandas que vão participar do evento. Os tarauacaenses que moram em Rio Branco estão convidados a prestigiar a TK 7dois1. O Grito Rock Rio Branco começa a partir das 20 horas, na AFELETRO, na rua Antônio da Rocha Viana, próximo a Igreja Universal (SEDE). A banda Tk 7dois1 se apresenta na sexta feira, as 23 horas e vai mostrar suas últimas composições. O Grito Rock Rio Branco será transmitido ao vivo pela internet pela web rádio fora do eixo.

Fonte: http://acciolytk.blogspot.com/2009/02/tk7dois1-pronta-pro-grito-rock.html

I Fórum Setorial Integrado do Conselho Municipal de Políticas Culturais de 2009

2009-02-16T00:09:00.003-04:00

Segundo o dito popular “o ano só começa após o carnaval”, mas para quem participa do Sistema Municipal de Cultura de Rio Branco o ano já começou! O primeiro compromisso é com o Fórum Setorial, marcado para terça-feira (17), no auditório do SEBRAE, às 17h. Se você é artista, esportista ou atua na área de Patrimônio Cultural, não deixe de participar do I Fórum Setorial Integrado do Conselho Municipal de Políticas Culturais de 2009.

Entre as pautas do Fórum estão a reestruturação da FGB, a aprovação do cronograma de trabalho do Conselho Municipal de Políticas Culturais para 2009, a II Conferência Municipal de Cultura, a construção do Plano Municipal de Cultura, a construção do Sistema Municipal de Esporte e Lazer e definição de data da I Conferência Municipal de Esporte e Lazer, a finalização do Regimento Interno do CMPC e os editais da Lei de Incentivo e Fundo Municipal de Cultura.

Diga, aponte, esclareça, participe, decida, enfim, tome de conta da cultura rio-branquense!
Mais informações: 3224-0269

Fonte: http://culturarb.blogspot.com/

Amada

2009-02-07T23:06:00.003-04:00

Estou ansioso pra ver minha amada
Nessa solidão fico desesperado
Nos meus sonhos ela vem voltando
Para os meus braços, toda apaixonada

Aqui espero, e como sempre, não vejo nada
Sozinho, na esperança de continuar amando
Insistir e implorar quase chorando
Com a alma entristecida e abandonada

Amada, amada, por um beijo suspirei
Tu me deixaste nesta negra solidão
Teus olhos, desesperadamente procurei

Tu me deixaste aqui, na escuridão
Amada, amada, fiquei triste e chorei
Se te amar é um pecado, imploro perdão.

16/12/00

Autor: Arnaldo Lima (Alma)

Acreano e não acriano!

2009-01-30T10:24:00.004-04:00

Com extrema rapidez vi muita gente adotar o termo sugerido pela reforma ortográfica versão 2009 para designar os nascidos nas belas terras do Acre. Diz a nova regra que o correto é grafar “acriano” e não “acreano”, como já estávamos acostumados há mais de um século a designar o nosso gentílico. Os argumentos são de que a nova grafia vai facilitar a comunicação entre os países de língua portuguesa, que eles chamam de “lusófonos”.

Sou contra. Pra mim vamos ser sempre acreanos. Do pé rachado ou não, mas acreanos. Não vou adotar.

O termo acreano faz parte da nossa cultura. Ele já resulta de uma incorreção quando o seringalista João Gabriel, reconhecidamente tabaréu, lá pelo fim do século XIX, não acertou escrever o nome “Aquiri” e abarcou “Acre”, conforme reza a lenda. O termo, mesmo errado, foi o que ficou e nos fez acreanos e não a “aquirianos”. Ora bolas, já somos acreanos há mais de século, então por que mudar agora?

É uma questão de identidade, coisa que uma norma, uma lei ou uma decisão de “iluminados” filólogos jamais vai mudar.

Fonte: http://www.tiaovitor.blogspot.com/

2009-01-11T11:55:00.007-04:00

Pinturas de Manoel Arquilásio Ferreira Diniz

Contato: (68) 9282 87 47

BEIJA-FLOR

Óleo sobre tela - 40x40cm – 2006

AMANHECER

Óleo sobre tela - 53x30cm – 2007

PAISAGEM NATURAL

Óleo sobre tela - 53x30cm – 2008

2008-12-25T23:11:00.012-04:00

O BANHO DAS ÍNDIAS

Óleo sobre tela - 80x70cm - 2006

RIO IACO

Tinta guache sobre cartolina - 70x50cm - 2007

CANOEIROS

Óleo sobre tela - 50x70cm - 2008

Artista: Manoel Arquilásio Ferreira Diniz

Contato: (68) 9282 87 47

Esses abraços que não duram um dia

2008-12-24T15:35:00.009-04:00

Moisés Diniz Lima

Fico impressionado com o comportamento das pessoas nestes dias de resguardo de Natal e aguardo de Ano Novo. É como se uma luz incandescente emergisse de cada veia e de cada neurônio. É um espetáculo o que acontece no cérebro de cada pessoa.

As pessoas ficam mais alegres, acreditam mais, reduzem os seus medos. Acreditam que o 13º salário vai quitar todas as dívidas e que, de uma hora para outra, a vida vai ser bem melhor no ano que vai nascer.

Aquele que te fez sofrer aperta a tua mão e tu respondes com ternura ao mesmo aperto de mãos. O carrasco que te algemou recebe um abraço teu, mesmo que não tenhas mãos.

O menino da periferia, de cor negra e já sem dentes básicos, aguarda inquieto aquele embrulho que vai lhe trazer alegria. O seu pobre pai, alcoolizado na esquina, não percebe o tamanho do sonho do filho. E se percebe se alcooliza para não perceber.

A menina adolescente acredita que são verdadeiras aquelas palavras lindas que ouviu no celular, que só liga a cobrar, e que não vai demorar a chegada daquele príncipe encantado.

Ela não sabe que aquele calhorda quer apenas se aproveitar de sua carne tenra. Que do outro lado da vila, da vida, da palafita ele dorme numa mansão inconsolável e que o seu sonho juvenil vai acordar com os gritos da primeira briga de rua do ano.

O dono do boteco na ponta da rua acredita que todo o bairro esquecido pelos homens do poder vai se lembrar de quitar as suas dívidas. Ele sonha encher, no ano que vem e que chega nas primeiras luzes e nos mais sutis apertos de mão, as prateleiras com mais feijão e açúcar, bolacha, sardinha e arroz, palito de fósforo, pouco papel, goiabada e cibalena, muito sal, farinha e pão dormido, lâmina de barbear semanal...

O homem do boteco é como a gente que vende sonhos a prazo, não exige assinatura, não cobra a fatura e nem digital. Tudo fica aguardando o Natal, o Ano Novo que vai chegar como búfalo, locomotiva e temporal.

Esses dias especiais vão trazer de volta o meu emprego, a minha alegria, o meu pão, a mulher perdida, a conta esquecida que o vizinho não pagou. Vai ter leite em toda mama, vergonha em todo homem, beleza em toda dama.

Não serei mais tão estúpido a ponto de não perceber os olhares do povo que exige mais abrigo, escola e pão. Vou abraçar o amanhecer e ver que a vida não passa de um pedaço do universo que também se partiu.

Verei que a felicidade humana é como um pouco de carne na boca sempre faminta de um rico qualquer. E que cada um alimenta o seu animal a partir do tamanho da alma do seu próprio dono.

Por isso me incomodam esses abraços, que parecem laços, pedaços de sonhos que não vão se realizar, como se uma serpente engolisse a outra que também lhe quer bem.

Neste Natal as serpentes de cada mente humana vão abraçar as outras serpentes. Será um abraço de quem come e dorme, veste e acorda a custa do trabalho humano, dos outros trabalhos que não são os seus.

Neste final de ano incerto eu vou abraçar meus amigos que ainda não conheci. Pois sei o quanto é fácil abraçar o meu irmão, minha filha, meu parente. Como abraçar os que choram nas ruas nas quais eu não ando, nas periferias que me fazem medo?

Como dizer ‘Feliz Natal’ para quem não nasceu e ‘Feliz Novo Ano’ para quem envelheceu? Por que abraçar as serpentes que cultivamos e fingir que não vemos a dor que elas produzem lá mais distante, onde meus olhos não alcançam, minha solidariedade não atinge e minha voz não leva nenhum acalanto?

Um Natal assim me deixa doente, é como uma doença antiga, do tempo em que o meu coração se partiu em três, quatro pedaços colossais, a amar meus desejos pequenos e a esquecer os desejos gigantes da humanidade.

Queria um Natal diferente, onde o homem amasse de fato a si mesmo e aos outros. Que as árvores não fossem sufocadas pelos coronéis do carbono, nem as águas, nem o ar, nem as larvas, nem as sementes, nem os pássaros sadios, os doentes, nem as raízes, nem os lagos, nem os homens, nem os peixes, nem os animais de pele, de escama, de asas, nem as lagartas, nem a terra.

Nenhum pedaço de sol eu posso dar, nenhuma esmola que não agüenta uma investigação. Por isso eu vou proteger o sol neste Natal, a única beleza natural que eu posso cuidar. Abraçar a lua não me deixará em conflito com os donos do poder.

Acho que vou acabar abraçando a chuva aqui nesta Amazônia indecente, que fica nua nas aldeias indígenas e não se preocupa com a cretinice dos apóstatas do verde e apóstolos do medo e da moral divina.

Vou abraçar o vento, vou falar com os pedaços soltos de asfalto, porque sei que eles são restos mortais milenares de nossos antepassados, de nossas árvores, animais, tudo que se acumulou no subsolo invisível do planeta. Com eles conversarei.

Pedirei perdão aos entes da floresta, aos meninos pobres e às adolescentes convertidas à prostituição, aos desempregados do capital, aos negros, aos povos indígenas, aos homossexuais, aos africanos, palestinos, aos latinos e iraquianos.

Feliz Natal ao homem das margens dos igarapés amazônicos, às mulheres que não lhe deram a oportunidade de pintar o cabelo, os lábios, usar um bracelete, um vestido de moda, aos pássaros que não se vestem contra o frio ou para adornar a noite.

Lutarei contra os meus medos e as minhas antipatias ao novo, ao desconhecido e a tudo aquilo que maltrata e provoca dúvida, preconceito e aversão. Uma idéia nova, uma pessoa doente, sem lar e esperança, uma nódoa na minha blusa de linho, um desvio no meu caminho, um medo de repartir, de amar.

Feliz Natal aos homens de sonho nobre, de idéias encantadas e coletivas. Que cada silêncio de rua faça nascer uma fogueira de sonhos.

Feliz Natal à humanidade que não se rende ao atraso de acumular sempre as mesmas dores no costado dos fracos e as mais iluminadas alegrias nas almas de poucos.

Feliz Natal!

O gato e a gata

2008-12-23T23:56:00.012-04:00

Isabelle Santos de Oliveira (11 anos)

Publicado no livro Contos e Poesias - Antologia com Textos de Novos Autores Brasileiros - Editora Br Letras - CBJE - Rio de Janeiro.

Era uma vez, um gato que tinha acabado de se mudar. Como ele não conhecia a cidade, sua dona o levou para passear na praça. Foi então que ele viu uma gatinha e por ela se apaixonou.

No dia seguinte, o gato convidou a gata para sair. Eles comeram um delicioso atum - Que dia romântico! - Ambos pensaram.

Com o estômago cheio e sob a luz do dia eles andaram pelas ruas tranqüilas da cidade trocando olhares apaixonados. E em forma de declaração de amor, marcaram no cimento fresco suas pegadas...

Certo dia, o gato pediu a patinha da gata em casamento e ela aceitou.
Eles casaram, tiveram muitos gatinhos e viveram felizes a miar.

Imagem:

http://www.picasaweb.google.com/nicole.silveira11/Gatinhos#5182901171436672162

Vinte anos sem Chico Mendes

2008-12-22T20:49:00.005-04:00

"Se descesse um enviado dos céus e me garantisse que minha morte iria fortalecer nossa luta, até que valeria a pena. Mas, ato público e enterro numeroso não salvarão a Amazônia. Quero viver!"

O Chico Mendes que eu vi

2008-12-22T20:01:00.014-04:00

Moisés Diniz Lima

Chico Mendes, um acreano de trinta e poucos anos, um dia se cansou, como seringueiro, de abrir e curar as feridas da hevea brasiliensis, como se o seu leite fosse a sua traição, e confessou ao seu seringal: ‘meu querido Porto Rico, vou guerrear contra os lobos do capital que, com seus estômagos de lagarta e seus cérebros de lata, apodrecem o planeta, derrubam a mata e matam quem nela resiste!’ Foi assim que Chico Mendes vestiu, do empate, o uniforme de aço e paixão. E a sua vestimenta, por suas mãos, por milhares de mãos, fez-se livre como o vento, hábil como o orvalho, teimoso como o lobo e os vendavais e terno como um entrelaçar de mãos!

Chico Mendes disse a todos nós: ‘o nosso tempo é curto, pequeno como um relâmpago, um beijo proibido, um sangramento. Desgarremo-nos, portanto, das coisas pequenas e abracemos a eternidade dos desejos coletivos, da utopia dos párias, da comunhão universal.’ O filho das florestas milenares, pele queimada de Xapuri, latino-americano, nos ensinou a desprezar a acumulação de desejos pessoais satisfeitos e olhar para o corpo do outro que, como um temporal, sangra sob a maldição dos homens que se tornaram lobos.

Chico Mendes, aqui da terra do sol e da chuva, que da poesia e da pólvora nasceu, ensinou que é possível erguer ao combate os pobres! Que em seu sangue há desejo de guerra e pólvora! Avisou aos companheiros de sindicato, de igarapés, sonhos e seringais, Pablo Neruda, Wilson Pinheiro, Margarida, todas as Eleniras, Ivair Higino, Grabois, líderes camponeses assassinados e caciques de resistência e guerra que a luta por terra e água, condenada por todos os bodes do capital, não deve morrer na garganta, manchar uma bíblia, enferrujar um fuzil. Que a luta da América índia, negra, cabocla e seringueira é como uma Espada de Dâmocles sobre o pescoço de cada algoz.

Chico Mendes, como a larva incandescente que rasga a montanha que a obstrui, se fez espelho de granito, aldeia festiva, encontro de amantes, ribanceira de esperanças, cadafalso de agonias. Fez-se carne nos meninos de cor preta, nos curumins, canaviais, nos pajés da cura e da sabedoria, nos encontros de gente em guerra, que guerreia pelo suor de nossos pais. Chico Mendes é o parto da alma negra, da aldeia saqueada, dos costumes retalhados, da religião dos temporais. É a Amazônia se erguendo, o arco retesado, pinturas de guerra, paixão e amor ritual. Chico Mendes será a utopia da América índia que, como uma mãe, resiste e insiste no sonho de ver o alimento, o abrigo e o alfabeto na mesa dos filhos e nos olhos do clã.

Chico Mendes será como um punhal cravando-se no coração dos lobos do capital. Uma oração corajosa! Um aperto de mãos! Um abraço em toda a aldeia! Um sorriso de ancião! Uma carícia nos curumins! Uma colheita! Um mutirão! É o grito dos que morrem na aldeia, nos barrancos do rio. Chico Mendes nos disse: ‘Nós somos o clã dos proscritos, nossas almas precisam estar juntas!’